Kein Feuer, das nicht brennt

chemnitz: ein fehler

in chemnitz ist das kulturkaufhaus namens tietz, und im tietz sind etliche stockwerke, und im dritten stock, in der „lesbar“, sind vielleicht sechzig stark interessierte publikumsdarsteller, die vor mir schriftstellerdarsteller sitzen, und mittendrin in meiner deklamation der konjunktivgedichte meldet sich plötzlich ein mann und fragt, wo denn bitteschön der konjunktiv sei in dem gedicht, das ich gerade vorgetragen habe? und ich schaue, und ich sehe, da ist keiner, kein konjunktiv nirgends, nichtmal ein falscher.

ein fehler! nur ein kleiner, sicher, ein nur für konjunktivkenner spürbarer

gefühlt allerdings ein komplettversagen.

und was tue ich? vor allen? vor 100 augenpaaren? für die jetzt eine welt zusammenbricht? ich ...

(fortsetzung folgt)

halle: hallo

elf leute im neuen theater, mit mir zwölf. mehr hatte auch jesus nicht an seiner seite. doch bin ich skeptisch, ob man noch in 2000 jahren von diesem auftritt reden wird: „es begab sich aber, daß der w. nach halle kam, in die stadt der hallenser, und er sah dort kein großes hallo, aber ein kleines, und er sagte zu dem volk, das um ihn war, wie ihm geheißen, und verkündete das wort, das er sagte, wie es geschrieben war in seiner schrift.“ o.s.ä.

berlin: die verdopplung der zimmerdecke

zwei lesungen nacheinander in berlin, eine in der zwingli-kirche (die offenbar nur so heißt, weil kein anderer evangelischer namensspender mehr zur verfügung stand) und eine im brechthaus, jedes mal mit durchaus verschiedenen leuten im publikum. zu meiner erleichterung. ich hatte unlängst den horriblen nachtmahr, daß immer die gleichen leute vor mir sitzen und ich immer das gleiche lese. bei bands ist ja nicht unüblich, daß fans mitreisen ... irgendwann so aussehen wie ihre idole ... und folgerichtig bald anfangen, mitzusingen. man nennt das gern familiär, weil familien in der regel auch nur bühnen sind, auf denen die gleichen akteure stets die gleichen monologe vor der gleichen zuhörerschar halten.

die meisten leute haben eh nur einen text und gehen damit auf tournee durchs leben. hin und wieder stirbt jemand im publikum. das immerhin bringt etwas abwechslung in den laden.

im honigmond-hotel an der invalidenstraße hängt über dem bett ein spiegel, mit dessen hilfe man, sozusagen über bande, die zimmerdecke sehen kann, genauer gesagt: die verdopplung der zimmerdecke. ich habe sie eingehend auf mich wirken lassen. ich habe sie innerlich angenommen. ich habe sie gedeutet als einen zwar späten, gleichwohl gut gemeinten ausgleich in dieser stadt des einstmals geteilten himmels.

stimmungsverdunkler gesucht

letzten endes stehen einem alle möglichkeiten offen. mit etwas mittelmäßigkeit und opportunismus kommt man immer durch. ich bin nur unschlüssig, ob das die gute oder schlechte nachricht ist. habe gestern auf einem rundgang durchs gelände kurz die option ventiliert, mich als kalenderblattfotograf im bereich „herbst am dorfrand“ zu spezialisieren. bestellungen bitte über mein sekretariat.

 

die alten musikstücke, seit vielen jahren lieferanten meines herbst-soundtracks, funktionieren nicht mehr. warum? chinesische infiltrationen? abnutzungsroutinen? oder ist man einfach reif für eine neue sorte stimmungsverdunkler? beethovens sonate 23, zweiter satz, monoton, schleppend gespielt von glenn gould, lange zeit unangefochten gültig, wirkt etepetete, hölzern. schuberts winterreise, zu oft gehört, leider. mit chopin, schumann, rachmaninow bin ich längstens durch. brahms bleibt, aber eher zuständig im spätsommer. eben mal die seit über zehn jahren absentierte dritte sinfonie von gorecki aus dem verstaubten verschlag des vergessens gezogen. höre gerade den dritten satz und stelle bis auf weiteres alles weitere im weiteren ein.

herbstmassakerimpressionen

 

herbst, zeit des blätter usw., des liebeskummers, des sowohl externen wie endogenen trübsinns. wer jetzt ein haus gebaut hat, lässt sich plötzlich scheiden. so weit, so wie gehabt. aber das ausmaß der morbidität hat mich nach meiner rückkehr ins mittelalter nach mitteleuropa doch überrascht. nicht nur, dass alle städte im vergleich mit shanghai wie ausgestorben, wie phlegmatisiert wirken, wie restbestände von immobilien längst verfallener ferienstädtchen in der nachsaison – der tod selbst ist überall prekär präsent. 

ein spaziergang heute durchs westmecklenburger gelände – schon dies ein in chinesischer optik bizarres demenzhobby –, und ich hatte vor vier leichen eine kleine totenwache zu improvisieren. ein ausgeweideter igel im gras, ein feldmaus-nachwuchs am gartentor, ein reh mitten auf dem feldweg und die sterblichen überreste einer jungen gans hinter einer alten, kürzlich vom blitz gespaltenen eiche. das alles an einem nachmittag. ein massaker. die herbst-mafia hatte ganze arbeit geleistet. und wir alle hier, der buchsbaum in der einfahrt, der gebrochene zaunpfahl, die morsche linde vorm fenster, der blinde kläffer der nachbarn und ich, wir fragen uns, wer der nächste sein wird.

lost in frankfurt

in ein paar tagen gehe ich auf lesereise mit meinem buch „ich schlage vor, dass wir uns küssen“. Die tourdaten stehen hier. zwischen den terminen, obwohl dazwischen kein platz ist, bin ich in jerusalem und lissabon, eingeladen vom goethe-institut. eine shanghaiisierung auch dies, eine freundliche, zweifellos. spiele mit dem gedanken, überall nur chinesisch essen zu gehen, um am thema dran zu bleiben. weiß natürlich nicht, ob es in jerusalem oder in offingen ratsam ist, chinesisch zu essen. aber das weiß man auch in shanghai nicht. so lernt man wenigstens gleich überall die regionale küche kennen.

aus langeweile beschlossen, hier während der lesereise aus langeweile ein paar notizen zu hinterlassen, um die langeweile zu vertreiben. vielleicht auch während der lesungen. aus einem buch vorzulesen ist ohnehin eine der allerfragwürdigsten sachen. wir leben in einer durch und durch durchalphabetisierten gegend, in der die regression modern und schick geworden ist, sich stundenlang vorlesen zu lassen. inklusive räuspern, ruckeln, husten, schlechtes mikrophon, eine akkustik zum ohrenzuhalten und ein schriftsteller, der liest wie ein umgeschulter bahnhofsansager aus, sagen wir, finnland. 50 oder 100 mal hintereinander den gleichen text zu deklamieren ist für autoren, die sich nicht völlig besinnungslos in ihrer eitelkeit verstrickt haben, eine spezifische demütigung. oder meditation. bzw. strafarbeit. die gedanken wandern dabei weg, weit weg, wenn auch nicht gleich wieder bis nach shanghai. sie verlassen den körper, der vorn sitzt und liest, und sind jedenfalls woanders. wo genau, ist schwer zu sagen.

vor ein paar tagen in der frankfurter brotfabrik, bei der buchmessenlesung vor ungefähr fünf leuten, denen kein vorwurf zu machen ist, daß die anderen 500 nicht da waren, hatte ich angst, sie kommen nicht mehr zurück. keine plakate, keine ankündigung, kein eintrag im programmheft. ich war ungefähr der einzige, der wußte, daß ich an diesem abend auftreten sollte. es war eine geheimlesung. ein spirituelles treffen, praktizierter irrsinn, angewandter echtzeit-nihilismus. die gedanken schweiften ab, irrten fort, träumten sich aus dem staub. und sind bis heute nicht wieder aufgetaucht. sie müssen noch irgendwo dort sein, in frankfurt, verschollen, verhaftet, liegen geblieben. gibt es einen gedankenpannendienst? kann man eine radiodurchsage machen? die gedankenpolizei bittet die bevölkerung um mithilfe? wer hat sie gesehen? wer kann nähere angaben machen?

tja, das ist die situation.

zugfenstersonnenuntergänge

drei tage jetzt zurück, in klein-muffensausen, fahre ich bereits zum dritten mal durch hannover, diese stadt, die keine ist, auch keine sein sollte. nicht sehr erfreulich. vielleicht sollte man seine zeit nicht damit verbringen, durch hannover zu fahren. aussteigen ist natürlich auch keine alternative. die leute, wie zum beweis, daß ich mich really in der realität bzw. in hannover befinde, essen schnitzel und trinken aus der punica-oase im zug. ich bin auf dem weg zur buchmesse, die in der zwischenzeit, melden die zeitungen, von china okkupiert wurde. mir solls recht sein. aus china kommend, hannover passierend, nach china fahrend – das ist der plan, die metapher für meinen gegenwärtigen status als ex-expat.

ICE-fenstersonnenuntergänge, immer wieder ein nicht unbetörendes schauspiel, das den zug nicht innehalten läßt. und uns reisende daran erinnert, daß wir in die falsche richtung fahren.

UPDATE

wie bestellt, auf spon heute ein gewiefter essay zur kulturgeschichte der sonnenuntergänge, ohne den zugfenster-standort zu berücksichtigen. möglicherweise bin ich ja der entdecker eines völlig neuen romantik-segments.

flaschenöffner entschlüsselt

bekanntgabe des siegers des vielbeachteten preisausschreibens zur hermeneutik des flaschenöffners: ich. begründung: sämtliche beiträge, unter ihnen der würdige gewinnerbeitrag, stammen von mir selber. jim sputnik und gerhard nordmann u.ä. dienten nur als virtuelle teilnehmer, um die debatte etwas anzukurbeln, wie es ja dann auch auf überzeugende weise nicht geschah. die zwei flaschen tsingtao habe ich mir selber im flugzeug überreicht, nachdem ich zuvor für 2 kilo übergewicht, die zwei flaschen eben, 60 euro berappt hatte. niemand sollte mir nachsagen können, ich hätte mir den preis nichts kosten lassen.

so ausgezeichnet und gezeichnet verließ ich die stadt, die mir für 42 tage kein zuhause werden sollte. ich komme wieder. es geht weiter. die shanghaisiierung meiner person wird fortgesetzt.

um die ecke biegend

... war ich doch, gelinde gesagt, reichlich erstaunt, in einem park im jiading district, plötzlich und unerwartet, vor einem willy-brandt-denkmal zu stehen. unverkennbar, vor mir stand das spd-urgestein oder, wer weiß das schon?, sein denkmal-double. die chinesen haben ihn allem anschein nach kopiert oder gefälscht, einfach nachgebaut, ohne zu wissen, wen sie da vor sich haben – unseren willy.

auch er: geschanghait?

anders als in der berliner zentrale ist seine pose hier deutlich undeutlicher geraten. er wirkt buddhahafter, selbstbewußter auch, dem nirwana der umfragewerte furchtlos entgegen sehend. natürlich ist er hier weit weg vom schuß und kann nicht viel ausrichten. falls aber die deutschen genossen rat bräuchten – auf dem hocker, auf dem sie sich zu ihm hocken könnten, ist immer ein platz frei.

pyjamadämmerung

es gibt sie noch, wenn sie das stadtbild auch nicht mehr prägen: die pyjama-chinesen. leute, die am hellichten tag im schlabberigen nachtgewand über die straßen shanghais schlendern, ohne daß ein rollkommando naht, um die ärmel hinten zu vernähen und diese irrläufer zu verklappen. zu zeiten der kulturrevolution, ist z.b. hier oder auch da zu lesen, als jede mode als bürgerlich-dekadente demonstration geächtet und verfolgt wurde und individualität als abstrafenswerter auserwähltheitsdünkel galt, war der pyjama, heißt es, gängige praxis und zugleich sicherste wie unaufwendigste methode, einigermaßen souverän durch die gegend zu tappen.

im pyjama! und das nicht, weil die dunkle nachtseite der kommunistischen diktatur sich in dieser maskerade zu manifestieren gelüstete, sondern weil hier das privateste wirklich politisch wurde. die aufhebung von innen und außen ist ja das eigentliche ziel der kommunistischen revolution. keine fassaden mehr, keine maskeraden, keine geheimdiplomatie, keine ornamente, keine privilegien. jeder mensch ist gleich, wobei in dem moment, in dem alle im pyjama herumlaufen, die unterschiede, auf die es ankommt, besonders auffallen und überhaupt erst wichtig werden.

zeige mir deinen pyjama, und ich sage dir, wer du bist.

die kulturrevolution war ja u.a. geprägt durch eine kultur des sich nicht-benehmens, des sich nicht-benehmen-müssens. rotzen, spucken, röcheln, rempeln, grölen galten als ausweis vorbildlicher proletarisch-bäurischer gesinnung. und der pyjama war womöglich nur die bequemste art, linksradikal zu sein.

alles kaum zwanzig, dreißig jahre her. die leute sind noch da, sie erinnern sich noch und sie laufen noch herum: im schlafanzug. parteisekretäre a.d.? ex-kommandeure der roten garden? gewaltbereite kämpfer i.r.?

warum eigentlich nicht ganz nackt? niemand will das wissen.