Kein Feuer, das nicht brennt

um eine mao-jacke von innen bittend

diese welt ist ein fake, so weit herrscht klarheit. aber wo ist die echte? in shanghai aller sehr wahrscheinlichen wahrscheinlichkeit nach nicht. an jeder ecke gibt es hier selbstverständlich kopiertes, raubkopiertes, piratisiertes, es ist weitaus präsenter als die originale je sein werden, und es kostet nichts, oder nicht viel mehr. armani-anzüge, prada-taschen, d&g-jeans, iphones, rolex & co.  – dies alles ist hier billiger als das wühltisch-schlamassel bei woolworth. 

es kaufen und sehen, daß es kaum was wert ist, sondern umetikettierter müll, ist eins. doch was, wenn dieser effekt auf die originale durchschlägt, die auch nur zweimal mehr gebügelt werden müssen, um sich als der ramsch zu erweisen, der sie sind?

wie lange werden die chinesen sich weiter wie plemplem kujonoieren, um mit einem echt gefälschten stoffkokolores stoffkrokodil auf der brust spazieren zu gehen? wann kommt die mao-jacke wieder? nach diesem schnelldurchgang durch den schönen-neuen konsumismus ist sie überzeugender, als sie je war ... müßte überzeugender sein ... müßte eigentlich eine sehnsucht nach der maojacke wachsen, nach der maojacke von innen. oder etwa nicht?

bis zu ihrem fälligen comeback genieße ich hier „in vollem umfang“ (f.-w. steinmeier), daß die echten markenshops in der stadt durchgehend wie plumpe und etwas zu grobschlächtige fälschungen wirken, in denen zurecht nie niemand nichts kauft.

die einsamkeit am oberen bildrand

die geschichte der kommunistischen weltbewegung ist eindeutig, wenn auch vielleicht zu eindeutig, eine der enthaarung, der fortschreitenden rasurentwicklung, die immer mehr kinnpartie freilegte, so gleichsam die emanzipation des nackten homo sapiens von seinen wild behaarten vorfahren nachvollziehend, im hegelschen sinne aufhebend, weiterführend. maos glattrasierte wangen können aber keineswegs beanspruchen, der ideale endpunkt dieser linie zu sein, der von einem vollverglatzten funktionsträger ursurpiert werden müßte, ein noch vakanter posten, für den momentan, wies aussieht, kein passender bewerber zur verfügung steht.

mao, was immer man ihm vorwerfen mag, war ein großer förderer des aufrüttelnden plakats, des aufrütteln sollenden plakats und des aufgerüttelt habenden plakats. im propaganda poster art centre, im keller eines ordinären wohnhauses untergebracht und privat betrieben, lagern über 5.000 poster und wandzeitungen aus der zeit von 1949 – 79, und ich kann sagen, ich bin da gewesen. was für eine rasante dynamik alle diese stücke noch immer entfalten! maos personelle überdosierung, als einfallslosestes denkbares motiv, stört nicht weiter, sondern entpuppt sich als die eigentliche herausforderung. sein etwas tortenhaftes, buttercremiges gesicht – er ähnelt einer alten frau, die sehr vergeblich versucht, wie ein echter busfahrer zu wirken, oder, nein, besser: wie der chauffeur, der sich für seinen chef hält – ist wirklich weder markant noch irgendwie interessant. es simuliert nicht einmal charakter. dennoch haben es die chinesischen künstler vermocht, es wirken, es strahlen, es gut aussehen zu lassen – nicht weil, sondern obwohl in der regel viel größer und deutlicher fokussiert als das der massen.

 

aber welche einsamkeit am oberen bildrand!

wahnwitz, lieblich umspielt

der himmel wie

ein graues ei

melancholie

made in shanghai

vier zeilen, die, leider, nicht zutreffen. die kein gegenstück in der sogenannten realität haben. jedenfalls kein passendes. prophylaktisch geschrieben, gewissermaßen als herbstvorbereitung und zur depressionsantizipation, sind sie in diesen tagen mit dem mildesten und schönsten dauersonnenschein über der stadt konfrontiert, der den urbanen wahnwitz lieblich umspielt und die chinophobe seele süß umschmeichelt.

es ist alles aufreizend reizend hier.

diese vorführung und demütigung der poesie in echtzeit macht die laune natürlich nicht besser. keineswegs. das stimmt einen geradezu melancholisch. da hilft dann auch das schönste sonnenscheingeplänkel nicht. immerhin: so kommt die partie am ende wenigstens wieder aufs selbe raus.

maschinenkulturrevolution, jetzt

die wirkliche, echte gleichberechtigung im sinne der viel beschworenen egalité kann es und wird es nur geben können, wenn auch die maschinen an ihr teilhaben, die heute unter oft maschinenunwürdigen, jeder gebrauchsanleitung spottenden, untragbaren bedingungen dahinvegetieren, bzw. präziser gesagt, durchrobotern müssen:

im rumpf von schiffen und chassis,

in trüben maschinenkellern,

unter der haube von motorsportassis,

in geräteparks (keinen hellern)

ohne je die sonne, geschweige denn menschliche wärme zu spüren,

in düsteren hangars, geschmacklosen ecken sowie trübsinnigen flüren

darben sie durch und dahin, ohne sinn und verstand

– allerhand.

china ist auch in dieser hinsicht vorbildlich weitestgehend vorn, avantgarde einer befreiten maschinerie, die überall offen gezeigt und gesellschaftlich anerkannt, ja akzeptiert wird. zwar trifft zu, daß viele arbeiten hier von hand, hand in hand, ohne ansehen von person und zahl der notwendigen arbeitskräfte, erledigt werden. dennoch ist china das land der unbegrenzten einsatzmöglichkeiten, gerade auch für den unbelebten kollegen, die maschine, die mitmaschine. manchmal freilich, im revolutionären überschwang, geht die volksrepublik – wer wollte es ihr verargen? – zu weit. so hat das haus, in dem ich wohne, sogar eigene, wenn auch nur kleine und bescheidene balkons für die treuen helfer im alltag.

maschinen, die auf der straße verunglücken und zu schaden kommen, werden ohne rücksicht auf den fließenden verkehr fürsorglichst behandelt.

es gibt abschließbare unterstellmöglichkeiten auch für einfache gerätschaften.

und es gibt räumlichkeiten, in denen die maschinen auch mal unter sich sein können und wollen.

undundund. (alle fotos hier erstmals und exklusiv veröffentlicht!)

aliens, nicht allein zu haus

der aufmacher in den tv-nachrichtensendungen des abends ist die pekinger geburtstagsfeier der gestrigen nacht, wo feuerwerksdepots, die im rest der welt für jahrzehnte die feuerwerksgrundversorgung sichergestellt hätten, praktisch im handumdrehen verpulvert wurden. die explosionen wurden von oben, von der seite und natürlich von unten gefilmt, umkreist, in zeitlupe aufgelöst, im vorbeiflug förmlich porträtiert. und das zur besten sendezeit, am tag danach, wie gesagt, als aufmacher, minutenlang, ohne kommentar. was soll man auch dazu sagen? 

ich saß am huangpu, sehr mondän auf der terasse des south beauty, gegenüber die skyline shanghais, ebenfalls feuerwerkumtost, allerdings in angenehmer entfernung – die stummfilmdistanz. leider ist in china der nationalfeiertag einer, an dem gern geheiratet wird: mit sprechchören, gesängen, halloos und hehees, dauerpolonaise um alle tische und einem panischen high-end-gesprächspegel. hooligans, die unerwartet dem feind auf enger bahnhofstreppe gegenüberstehen, haben kaum infernalischeres geheul im repertoire als chinesische hochzeitsgäste, die einen gruppentoast intonieren. doch so laut wie sie sind, so überaus herzlich sind sie auch. das macht das kopfschütteln schwer. nie bin ich freundlicher angebrüllt worden.

man fühlt sich etwas allein unter extrem freundlichen, offenbar schwerhörigen aliens. nein? man ist selber einer?

das weite land sagt

heute kam es in der großen halle des volkes zur premiere des patriotischen musikdramas "chinas weg der auferstehung", das die von erfolgen und höhepunkten gesäumten letzten 60 jahre durchthematisiert. die kulturrevolution, berichten reporter, durfte darin nicht namentlich erwähnt werden. sie kam aber vor in vier versen des dichters liu xing, die vor der aufführung angeblich zwanzigmal abgeändert, also verschlechtert, also verbessert werden mußten.

Das weite Land sagt: Schon zehn Jahre hängen Wolken schwer über mir: und machen mich so müde

Der hohe Himmel klagt: Es sind bittere Jahre, wo ich auf das Wirrwarr unter mir schaue

Das zarte Gras sagt: Der Sturm bricht selbst die Bäume

Das Volk fragt: Wann hat es ein Ende?

so weit der verehrte liu xin, wie verklausuliert und um-die-ecke-palavernd auch immer. aber welche höhe! was für ein sound! und was für strategische empfingungsoperationen! zehn jahre schwere wolken – mir reichen hier vier wochen sonnenschein. bittere jahre des wirrwarrs – leider nicht unter mir, dafür um mich herum, ja, in mir selber. der sturm ist kein lasches lüftchen, sondern bricht  selbst die bäume – da weht noch der atem der geschichte. das volk, das fragt, wann feierabend ist – jetzt arbeitet es, ohne aufbegehr, wie blöd, wie nie befreit, rund um die uhr.

verneigung, verehrung, wer will: einen diener / für dichtkunst, zensur auf dem niveau von china