expedition zu den restrooms

Ich weiß nicht mehr, wo ich überall war, wie oft ich wohin gefahren wurde, und ich hab nicht gezählt, wie lange ich im stau stand, am flughafen wartete, irgendwo abgeholt wurde, um woanders zu sein. Das zermürbende am reisen ist ja nicht zuletzt das reisen selbst: das ein-, aus- und umpacken, anstehen, herumstehen, einsteigen, verstauen, abwarten, umsteigen, ankommen etc. alles tote, tumbe, mit nichts vertane zeit. Die reiserei, um es mal gültig zu definieren, suspendiert den reisenden vom dasein. Je mehr leute reisen, desto mehr leute sind weg vom fenster. Sie nehmen nicht mehr teil. Sind, zeitweise wenigstens, verschollen.

Während ich dies schreibe, sitze ich im flugzeug nach campeche. Es ist ein kleines flugzeug, und mein platz ist ganz hinten, neben der klotür. Immer wieder erstaunlich, wie viele menschen im flugzeug als erstes aufs klo müssen. Pilgerströme bewegen sich an mir vorbei. Das klo ruft, und sie machen sich auf den weg durch den gang zu mir, an mir vorbei. Sie können nicht anders. Vermutlich weil der klobesuch eine der wenigen angelegenheiten beim reisen ist, die umsonst sind, oder weil niemand genau weiß, wann er je wieder wird aufs klo gehen können, oder weil es der einzige ort ist, an dem man halbwegs allein und für sich sein und andacht halten kann, um sich zu fragen, warum man es sich immer wieder antut, das reisen. Das klo, man achte mal drauf, ist das eigentliche ziel des reisens. 95 prozent aller gespräche von reisenden drehen um die toiletten hier und dort, um die regionalen toiletten-regularien, toiletten-horrortrips, toiletten-dramen, und die kloerlebnisse zwischen kapstadt und kap verden sind highlight jeder reiseschilderung. auch emotional übrigens: was früher die safari war, ist heute die expedition zu den restrooms. (in mexiko, ich kann mitreden, klar, isses, das muß man sich mal vorstellen, nämlich vielerorts so: man wirft das papier nicht in die toilette, auf keinen fall, sondern in einen eimer daneben, und die spülung betätigt man mit einer art gaspedal, das oft perfekt versteckt ist, damit man mit heruntergelassenen hosen eine weile herumsuchen kann.)

Campeche liegt am golf von mexiko, unweit des öldramas, das die nachrichten penetriert . Welche lesung dort stattfindet, wusste niemand zu sagen. Bisher war es so, dass die autoren des diesjährigen europäischen literaturfestivals überall im land in riesigen theatern oder hallen auftraten, wo sie allerdings nicht angekündigt waren. Zehn bis zwanzig zufallsgäste tummelten sich da, wie auch immer sie den termin erraten haben mögen. Viele schliefen. Bei der lesung im planetarium des Instituto Politécnico Nacional zählte ich sieben (von 21) zuschauern, die teilweise laut schnarchend in den sesseln lagen, sehr bequemen sesseln übrigens, wie der gerechtigkeit halber nicht unerwähnt bleiben soll.

Dennoch: als ich dieses kleine mädchen zu den trommeln der straßen-azteken tanzen sah, in der nähe des zócalo, gestern abend, da dachte ich: ja und juhu, hier bin ich gern und schaue zu.